Llevaba media hora leyendo Los
mutilados y no podía dejar de pensar en Cabeza borradora, de
Lynch… y en Pi, fe en el caos… de noséquién.
Si las conocéis, vaya dos pelis, me
diréis que el libro está en blanco y negro… y acertáis, que Ungar
no utiliza ni color ni contraste ni brillo ni nada que no sea, única y
exclusivamente, mugre a espuertas y sordidez, o cómo se diga, y rollo escabroso
y venga pringue y más mugre como para detener un tranvía sin nombre.
Si las conocéis, también me diréis que
el libro… y sí, os tendré que dar la razón… chof, chof… no resbaléis, y mirad
ahí a ver si aún respira por el muñón el engendro.
El Gachó Hermann se debió leer a Franz
K. de cabo a rabo nada más publicar sus libros deformantes en rigurosa
primicia adelantada a su tiempo, como Las madres del invento… y le supo a
poco a Hermann, le pareció poca vanguardia y menos, aún, verdad, y hasta algo
afectado de más... y se dijo a sí mismo, vaya cagapoquito el Kafka de marras, vaya
paniaguado, vaya nenaza… que siempre se queda a medias, que mucho amagar y
poco machacar… aunque, a lo mejor, de todo esto nada, y Ungar nunca leyó a K.
(no me lo creo)… o, a lo mejor, era su ídolo (pues… posiblemente).
Y HermannU. se puso a escribir una
versión
amplificada rayando en el acople de desgracias, muñones, procacidades y
degüellos, digo una versión límite de un relato, cualquiera, de Franz
K.
Cogeros Los mutilados en pantalla
grande… y llevaros un mandilón para no ensuciaros, que hay mucha víscera,
intestino y alegrías de bisturí. No está nada mal el librajo… resulta que,
avisando desde tan lejos que viene curva peligrosa, y tomándote el libro con
prudencia
en la dirección… llega la primera virada y te sales de la pista por
toda la tangente de lo embarrado que está el ambiente que monta el Gachó Ungar
que, de verdad, es una guarrada fuera de concurso… y con un
susto en el cuerpo quenoveas. Mutilándote, que es gerun…
Hay quien piensa que Kafka
es de todo menos buen escritor… carajo, ahí duele. También hay quien lo ha
dejado por escrito y bien clarito, me refiero a eso de que Kafka no es buen… Qué
corte, vaya grieta en lo inamovible… el de Ungar es un relato de todo menos…
que cada cual...
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