Félix Muriel

Más de una vez Maicito ha proferido en mi presencia brillantes e inspirados elogios de una figura senlleira de nuestras letras: Gonzalo Torrente Ballester, de quien es un enfervorizado radical. Su fervor es contagioso, por lo que yo, de vez en cuando, padezco de algún achaque, en cualquier caso, menos grave que los suyos. En uno de ellos leí “Cuadernos de La Romana”, obra sin duda menor, pero en la que abundan los comentarios sabrosos, llenos de gracia, ironía y saber hacer. Entre todos ellos se me quedó grabado uno tremendo sobre un libro de Rafael Dieste: “Historias e invenciones de Félix Muriel”. Decía el amigo Gonzalo:

“Pienso ahora, y va a ser difícil que rectifique, que este Félix Muriel es el mejor libro de ficción narrativa escrita por los españoles del exilio”. Después de esta entrada, que, viniendo de quien viene, pone a uno sobre la pista, Torrente pasa a explayarse con todo genero de comentarios y loas sobre el libro y su autor, Rafael Dieste, quien “acusa esa madurez expresiva y artística que permite escribir como se quiere, o más exactamente, como la materia exige”, para acabar su panegírico con un rotundo “prosa magistral”. Como para no leerlo, vamos.

Aunque parezca mentira en los tiempos que corren, dicho libro es difícil de encontrar. La semana pasada me topé con él en Follas Vellas. Y os podéis fiar de Torrente. Rafael Dieste, de quién no había leído nada hasta el otro día, me dejó perplejo. Su Félix Muriel es absolutamente espectacular, de escándalo. Obra maestra total, y no por que lo diga yo.

Transmutaciones

En la entrega dedicada al inconmensurable Hermann Broch os hablaba de chorradas varias. Con ellas voy a seguir. Os voy a presentar, si me lo permitís, qué serían “Los sonámbulos” de Broch de ser, no novela, sino otra manifestación artística. Extraño cometido, estaréis pensando. Inútil y estúpido añadiría yo. Pero está lloviendo y hace mucho viento, así que aquí me tenéis entretenido con estas cosas… Antes de nada, para revestir de cierto rigor nuestro pobre experimento transmutacional, intentemos definir el objeto de nuestro ensayo, a saber, “Los sonámbulos” de Hermann Broch. Os decía en su día hablando sobre ello: “A lo largo de los sonámbulos abandonamos un mundo y entramos en otro. Es como estar en el lugar adecuado a la hora exacta. Como si las puertas se abrieran para nosotros todas de golpe. En Pasenow comenzamos lastrados por una manera de hacer novela “decimonónica”. Pero la cosa dura poco, vamos abandonando la inicial tranquilidad, y al final del terceto acabamos enredados en la digresión, el lirismo, la entelequia, la inconexión y el vacío vital en Hugenau” Aunque todos estaremos de acuerdo en que lo anterior de definición no tiene ni el nombre, sí que contiene la raíz básica, el meollo del asunto. Nuestra triple novelita nos transporta de un ciclo, corriente, estilo, a otro. Nos anuncia ese cambio. Nos lo hace presumir. Nos encontramos en esos veleidosos y antojadizos territorios, istmos imposibles, en los que se da la espalda a lo consolidado, ya hartos de ello, y se saluda intuitivamente lo que aún no llegó, pero llegará. Ese me parece el mejor momento. Cuando poco después, lo previamente anunciado, intuitivamente, con miedo y con la boca pequeña, se haga realidad, cientos y cientos, y entre ellos una mayoría de mediocres advenedizos, abrazarán y manosearán al nuevo invitado, al recién llegado, sea el “ismo” que sea… Pensemos en la pintura. Aunque no es del todo cierto, exagerando las cosas os diría que los cubistas y su cubismo, así, a lo bestia, me parecen todos lo mismo. Es como una competición de “y yo más”. En eso consisten muchas veces las corrientes y estilos artísticos: los …ismos. Poner el prefijo que queráis. Descubierta una nueva veta, y pensemos en nuestro ejemplo, se entra luego en la torpe y vulgar carrera de tonto el último, y venga todos a dibujar narices en la frente y naturalezas muertas de vedada asimilación. Pero mucho cuidado, nada que ver toda esta broza seguidista sin apenas valor con esos primeros derrapes de cornea que vemos, por ejemplo, en Cezanne. Aaamigo, aquí el drama y la crisis sí que están presentes. Con un pie en la “Ortodoxia”, como diría Maicito, y el otro patinando sin control entre la genialidad y la frivolidad. Esto son palabras mayores. Por no hablar de los continuos deslices de Picasso. O de las borracheras de color de Klee, Kandinsky y otros elegidos, o las iniciales deformaciones de Francis Bacon, absolutamente insuperables, acojonantes. O el desasosegante mundo de Gottfried Helnwein… Elijamos pues, de entre ellos, cualquier cuadro lleno de enjundia: premonitorios, dramáticos, tanto por lo que dejan atrás, ya anticuado y abandonado, como por los desconocidos abismos antes los que se sitúan. Tendremos ahí un ejemplo de lo que el amigo Broch se traía entre manos. Palabras mayores.

Hermann Broch

Varios de los libros que he leído este verano me han dejado cariacontecido, alterado, alucinado. Entre ellos está sin duda una trilogía de Hermann Broch titulada Los sonámbulos. …Pero pongámonos repelentes: antes de aburriros con ella quiero hacer unas puntualizaciones, propias de un neófito en la materia, pero que, sin embargo, nos ayudarán a entendernos mejor, pues en esto del comentario sobre libros, pelis o lo que sea, los respectivos “críticos” profesionales, sesudos personajillos llenos de tics y complejos, no hacen más que confundirnos y por supuesto, confundirse ellos mismos. Una de las confusiones que más alientan estos individuos con sus insoportables tesis, es la que se refiere a la categoría de la obra en cuestión. A su perdurabilidad y egregios atributos, al hecho de si nos encontramos ante una “obra maestra” o no. Y estos individuos, acompañados de sus taras, tics y resentimientos de toda índole, aplican el calificativo “obra maestra” a cualquier basura pinchada de un palo, confundiéndola, en el mejor de los casos -seamos generosos- con una “obra fundamental” y, en el peor, con la mayor de las nimiedades artísticas, fruslería o sinsentido de engreído autista. En aras del buen entendimiento, tomando como Norte un cierto ánimo clarificador, deberían dar por buena una diferencia que a mi me parece de cajón, aunque a ellos les repela. A saber, que obras maestras, las hay, pero también las hay fundamentales, que ambas no tienen por qué coincidir, y que en muchos casos poco tienen que ver las unas con las otras. El mezclar en un mismo potingue ambas categorías no hace más que fomentar que cada vez que leemos un artículo de estos seres monopensantes, en vez de interesarnos por sus opiniones y el sujeto pasivo de las mismas, tengamos la sensación de estar ante clichés y repeticiones cuasi sacras que nos conocemos de memoria… Pero sigamos. Se esté o no de acuerdo, creo que la cosa a la que hoy doy estas vueltas quedaría algo más clara con un pequeño ejemplo. Partiendo de una jerarquía, que por supuesto no tenéis que compartir conmigo, y que colocaría a lo “maestro” por encima de lo “fundamental” en lo que a calidad artística se refiere, con la de matices que esto puede tener, pensemos por ejemplo en el cine. Tal peli, magnífica, es una obra maestra. De acuerdo. Sin embargo, la primera peli en color, o la primera del cine sonoro, a pesar de lo que digan por aquí y por allá, no tiene por qué ser una obra maestra, aunque sin duda, lo que sí será es una película fundamental en la historia del cine. Burdo ejemplo, sí señor, pero clarificador. Y fangosos terrenos los que pisamos, frontera entre fondo y forma, técnica y contenido… Ambas cuestiones, maestra y fundamental, en ocasiones lindantes y hasta coincidentes, en otras son radicalmente opuestas. La primera grabación estereofónica puede ser una basura musicalmente hablando, aunque sin duda fundamental. El primer encofrado pudo dar lugar al habitáculo más incomodo e inestable aunque su importancia en la arquitectura es indiscutible. Y aunque no de manera tan estereotipada como en los casos que arribo cito, simplificando mucho las cosas, podríamos hablar en los mismos términos de los quebrantos y torsiones estilístico-argumentales a los que la novela fue sometida a comienzos del S.XX, piruetas, en muchos casos geniales, que dieron lugar a varias obras maestras, pero también a insoportables ladrillos de ramplona mampostería. Y aunque la cosa parece evidente, el hecho de utilizar el lenguaje de manera tan tramposa, tan burda y simple, hace que en palabras de estos críticos de semanario y revista monotemática, las cosas se confundan y que un hecho “fundamental”, piedra de toque, indispensable, en el devenir de una corriente artística o del periplo vital de tal o cual creador, sea, simplificando las cosas hasta el extremo, calificado de obra maestra a narices. Pues no. A lo fundamental le pueden faltar cinco pueblos para ser maestro, como también en otros casos puede coincidir con esto segundo, aunque no en la medida en que ciertos Ayatolás del comentario propugnan. Como también podemos tener una obra maestra que para nada sea fundamental, pudiendo ser hasta prescindible y fatua.

Pero dejémonos ya de pedanterías y estupideces y vayamos a lo magro... El Ulises de James Joyce ¿es una obra maestra, fundamental, las dos cosas o ninguna?... Y Los monederos falsos de Andre Gide? Y Las olas de Virginia Woolf? Y Contrapunto de Aldous Huxley? Y Crimen y castigo de Dostoyevsky? Y La montaña mágica de Thomas Mann? Y La metamorfosis de Franz Kafka? Y El ruido y la furia de William Faulkner? Y Zalacaín el aventurero de Baroja? Y En busca del tiempo perdido de Proust? Y Madame Bovary de Flaubert? Y Tirano Banderas de Valle-Inclán? Y El cuarteto de Alejandría de Durrell? Y El Trópico de Cáncer de Miller? Y El hombre sin atributos de Musil?... Apasionante cuestión, como para hacer una porra. En nuestros suplementos culturales del sábado todas son calificadas como O. M., en mayestático. Aunque tengo mi opinión, me la voy a callar por si a partir de hoy, y según lo que pudiera decir, me guardáis un odio irredento. Como el que sentiría yo al ver como despreciáis a cualquiera de mis escritores favoritos… sin duda esto es una de las mayores afrentas que cualquiera puede recibir…Cómo somos!

Pasada la introducción, deciros que Los sonámbulos de Hermann Broch está por derecho propio dentro de la lista anterior. Absolutamente fuera de serie. De Broch ya os he hablado en alguna otra entrada del diarioprueba. Su “Muerte de Virgilio” me dejó temblando. Incomprensible y bella como pocas cosas que haya leído, es un extremo, una manera de escribir llevada hasta sus últimas consecuencias, con radicalidad y sin tibiezas. Tremendo. Sin duda una obra fundamental y bajo mi modesta opinión también maestra. Los sonámbulos, anterior a la Muerte de Virgilio, viene siendo una trilogía, consistente en “Pasenow o el Romanticismo”, “Esch o el Expresionismo” y “Huguenau o el Realismo”, tres novelas que Broch fue publicando de manera continuada en el periodo de entreguerras. Ninguna tiene desperdicio, y ya desde el titulo original: “Die Schlaffwandern”, cuya traducción literal vendría a ser los “paseantes/excursionistas del sueño”, el amigo Hermann nos captura con sus juegos y piruetas. Conviene leerlas por orden de publicación pues en conjunto hay un in crescendo en tono, argumento y estilo que apunta a la tercera, “Huguenau o el Realismo” como catarsis y explosión total. A lo largo de los sonámbulos abandonamos un mundo y entramos en otro. Es como estar en el lugar adecuado a la hora exacta. Como si las puertas se abrieran para nosotros todas de golpe. En Pasenow comenzamos lastrados por una manera de hacer novela “decimonónica”. Pero la cosa dura poco, vamos abandonando la inicial tranquilidad, y al final del terceto acabamos enredados en la digresión, el lirismo, la entelequia, la inconexión y el vacío vital en Hugenau. Y olvidémonos de esas chorradas tantas veces repetidas por los críticos, que si clarividencia a la hora de denunciar futuros totalitarismo, que si metáfora del devenir histórico europeo, que si no sé qué, todas sandeces con las que intentar adecentar y justificar novelas que no aguantan ni media lectura, disimulando así su falta de nivel. En este caso la cosa está clara y Hermann Broch sale totalmente airoso de la prueba, llegando en “Huguenau o el realismo” a bordarlo. Brutal. Obra Maestra.

Dos joyas más deambulan por las librerías de este outsider total: “Los inocentes” y “Autobiografía psíquica”. Tengo tantas esperanzas puestas en ellas que no descarto una segunda entrada en el diarioprueba dedicada a este Vienés…

Por cierto, aunque me he quedado sin tiempo para hablaros de algún otro libro del verano, de esos que me han dejado alunizado, por lo menos os nombro algunos:

“Claus y Lucas” de Agota Kristof. Otra trilogía. Espectacular recomendación de Maicito. Un diez.
“Fragmentarium” de Mircea Eliade. Paisano de Cioran y Celan. Estos tres Rumanos son punto aparte. Qué tíos.
“10 narraciones maestras” de Rudyard Kipling. Las tres primeras normales, las demás apoteósicas, de escándalo absoluto. Como siempre que pueden, los de la editorial nos venden la moto con las alabanzas del Bonaerense universal.
“Mira los arlequines” de Vladimir Nabokov. Impresionante.
“Murphy” de Samuel Beckett. Espectacular. Empieza con Murphy, extraño individuo que para descansar se recuesta de espaldas sobre una tumbona, se ata a ella y se da media vuelta, quedándose cara al suelo y con el artilugio a la espalda…

También os cuento que compré un libro sólo por su titulo: “Yo, yo y yo (monodiálogos paranoicos)” de un tal Juan Filloy. Hay momentos muy buenos, otros insoportables. La caña que este argentino le da en una de sus elucubraciones paranoides a la "madre patria" deja a Makinavaja Rubianes en paños menores, y a su escatológico exabrupto en flor carnavalera. También me leí el alabado “Un hombre sin patria” de Kurt Vonnegut. Que patatada de libro. Y eso que estaba predispuesto a flipar con él, pero es que la simpleza de los, según todos, oxigenantes y rachadores argumentos de este individuo, son propios de un párvulo. De él dicen que es el mayor representante de un, para mi desconocido, humanismo librepensante norteamericano ¿?. Qué exageración. Está claro que llevar razón, (que en muchas cosas la lleva, no hay duda, son casi perogrulladas) no basta, no impide que se sea simple, aburrido y hasta chabacano. Decepcionante.

Vacaciones en el Páramo

...el buen tiempo es lo que tiene, cualquier cosa antes que estar delante del ordenador. Siempre que se pueda evitar, claro está, cosa imposible con los deberes y compromisos laborales, no así con el diarioprueba, del que me despido por una temporadita. Hasta la vuelta.

De viaje

Ha querido la casualidad que hace unos días encontrase juntas en Follas Vellas dos ediciones de auténticos “buques insignia” de la literatura de viajes, etiqueta ésta que no sé realmente en qué consiste, pero que está en boca de muchos. Entre los “sobranceiros” libros de viajes escritos en castellano en el S. XX, destacan estos dos de que os hablo: “Viaje a la Alcarria” de Camilo J. Cela y “Viaje en autobús” de Josep Plá. Las ediciones de la colección Áncora y Delfín son de las que más me gustan, por lo que no dudé ni un instante a la hora de cogerlos, y ello a pesar de que en el lomo y en la sobrecubierta llevaban la referencia de la biblioteca a la que pertenecían, la del Colegio Pío XII de Santiago, que, en parte, las desluce. Deciros que ambos libros están muy bien.

Pla me gusta cómo escribe, y me divierte, y hasta reconforta, lo contracorriente y desaliñado que resulta en tantas y tantas ocasiones. Nada de docilidad, medias tintas, ni voz de su amo. Leer a gente con esa capacidad de decir lo que quiere, cuando quiere y cómo quiere, y ello con independencia de filiaciones y servilismos, de oportunismos o impertinencias, es una maravilla. Si además nos encontramos con que algunas de las opiniones así expresadas, son verdaderas catedrales, reducidas, por los insoportables procesos acomodaticios de la mayoría, a la condición de lúgubres y destartaladas ermitas, la satisfacción en el lector es máxima. Porque el amigo Pla dice cada cosa que es para hacerle un monumento, se esté o no de acuerdo. Por si esto fuera poco, va el tío y, encima, es gracioso… Subsumido por el mito, leí hace unos años su legendario Quadern Gris, en la no menos fabulosa traducción del increíble Dionisio Ridruejo. Y estando bien, no lo está tanto como otros de sus libros, en los que se olvida un poco de esa descripción interminable de paisajes y paisanajes, por muy pintorescos y animados que éstos sean, para dar rienda suelta a su voz más personal, que, dicho sea de paso, es como una guillotina recién afilada. Fuera de serie.

También “Viaje a la Alcarria” está bien. Pero que muy bien… Cela me dejó un poco tocado tras leer “La Colmena”, que no me gustó nada. Al revés que “La familia de Pascual Duarte”, con el que sí que lo pasé muy bien. Por ahora ganan los que me gustaron, pero otros vistazos que tengo echado a sus novelas me hacen creer que acabarán ganando los que no… aunque ya veré...

Y puestos a hablar de libros de viajes, aluda el “de” a que su temática sean los viajes, o que fueron escritos o ideados durante viajes, o a cualquier otra circunstancia con estos relacionada, os tengo que hablar de determinadas joyas:

Criticado por muchos conspicuos defensores de un cierto, y por mí desconocido, clasicismo en lo que a libros de viaje se refiere, yo aluciné con, el a estas alturas auténtico icono, Bruce Chatwin y su esplendido “En la Patagonia”. Sus críticos contraponen su advenedizo e hiriente libro con el más ortodoxo según ellos “El viejo expreso de la Patagonia” en el que Paul Theroux narra su apasionante periplo por el continente americano. Aunque un libro tiene poco que ver con el otro, ambos están muy bien. De tener que elegir uno de los dos, yo me quedo con el de Chatwin, por momentos realmente espectacular… Del de Theroux, aunque lo lei hace muchos años, recuerdo perfectamente la presencia de, además de un simpatiquísimo comentario en el que el autor se despacha a gusto con William Faulkner, unas tremendas palabras de J. L. Borges. Uno de los motivos que animaban a Paul Theroux a iniciar su largo peregrinaje hasta el cono austral, era una escala, a modo de avituallamiento espiritual, que su editor le había organizado en el domicilio del Bonaerense Universal. Allí fue un joven Theroux a rendir culto y pleitesía a la palabra hecha carne. Borges, según cuenta su extasiado admirador, soltó alguno de sus inofensivos y educados tiros de gracia. De esos que borran a sus engominados o populistas destinatarios del derecho a aparecer en cualquier compendio de historia, ya no universal, sino que hasta local o familiar. Vamos, para borrarse del mapamundi, per sécula seculorum.

Tanto o más que con los anteriores, disfruto con la colección de libros de viajes que publicó la Editorial Labor entre los años 50 y 60. Auténticas joyas, encuadernadas en pasta dura y con unas sobrecubiertas llenas de magia… colmadas de láminas y con narraciones de viajes, aventuras y descubrimientos de todo tipo, ya sea en los Polos, el Himalaya, los Andes, desiertos etc. Una maravilla. “Hacia el trono de los dioses” de un tal H. Tichy, joven pedantoide que a lomos de su moto se larga hasta el Monte Kailas en los años 30, es tremendo. Igual de bien están algunas colecciones de la editorial Juventud, más centrada en aventureros, navegantes solitarios, montañeros e intrépidos excursionistas polares. Entre ellos, punto y aparte son las andanzas de Bernard Moitessier, iluminado navegante Francés, hermano espiritual e íntimo amigo del histrión por antonomasia, Klaus Kinski. Bernard, tras dar una vuelta al mundo en solitario, famélico y extenuado, pero enterado por radio del recibimiento que los politiquillos de turno le habían organizado para intentar obtener mediante la foto de turno algún torticero o chabacano rédito de sus admirables andanzas marinas, decidió pasar de largo, dejar a esos chupatintas insoportables con un palmo de narices, y seguir recorriendo mundo…

…Cualquier día de estos hago una selección en sentido amplio de los “libros de viajes” que más me gustaron, desde “Viaje al fin de la noche” de Celine hasta “Una temporada en el infierno” de Rimbaud, desde las crónicas Cunqueiranas de “Viajes imaginarios y reales” hasta los “Cuadros de viaje” de H. Heine…

Senderos del Páramo

¿Adónde os lleva el zigzagueante sendero inmortalizado por el Protomártir? ¿Caminasteis por él alguna vez? ¿No?... ¿Hacia qué mundos os guiaría si os decidieseis a pisarlo? A lo mejor ni sabíais que existía, azorados por sobrevivir al diario bombardeo de exigencias y obcecaciones, propias y ajenas, banales o indispensables… Tan real como triste, la actual pérdida de perspectiva consecuencia del modelo “cientificista-utilitario-maduro-laboril”, dogma único y reduccionista, está convirtiendo en pieza de museo cualquier itinerario como el de nuestra delicada foto-metáfora. La hiperventilación que todo lo anega, la productividad y la dedicación cuasi sectarias instauradas como unidades básicas de medida, llenan las listas de espera de especialistas varios, todos ellos relacionados con la salud mental. Maratonianos pacientes, agotados y desorientados, hacen cola en busca de una solución. Solución que no llegará mientras no sean capaces de superar cierta ortodoxa, y asumida como inevitable, estrechez de miras vital. Evidentemente se podrán mejorar determinados síntomas del mal que nos aqueja, pero solo eso. Por el contrario, una simple jornada deambulando por nuestro zigzagueante sendero haría milagros en estos desquiciados pacientes. ¿Qué miedos los cohíben e inmovilizan, imposibilitándoles descubrir nuevos derroteros, cuando los actuales los están machacando?... Tremendas e incomprensibles ofuscaciones los llevan a darse de cabezazos frente a un granítico way of life que desmenuza sin piedad ideales y alternativas, ya sea por pueriles o improductivas. Y lo sorprendente del asunto es que siendo tantos los que sufren las consecuencias de un ritmo y prioridades con las que no se encuentran a gusto, sean por el contrario tan pocos los que deserten. Porque no hay duda de que así como muchos disfrutan en esa desmesura, otros tantos la padecen, la sufren y llevan como buenamente pueden a base de terapias, medicamentos, de hacer deporte, no por afición sino por prescripción, etc., etc.

Si por alguna casualidad o imprevisto, cualquiera de estos meritorios maratonianos de la productividad y el compromiso maduro-laboril, habituales del mal dormir, de las consultas médicas, víctimas del complejo del funambulista, obligados a tirar palante sin parar, pues de hacerlo caerían sin remisión de la cuerda floja sobre la que han decidido vivir, o se han visto obligados a hacerlo, pudiese permitirse un descanso en su tensa realidad, les pasarían básicamente una de estas dos cosas, en medio de un idílico o infernal, según el caso, paseo por nuestra foto-metáfora:

a) se volvería loco de remate pues, por primera vez en su vida, se encontraría a solas consigo mismo, perfecto y fantasmal desconocido que le pondría los pelos de punta y le provocaría la taquicardia definitiva, que, si no acaba con su vida, le hará subirse de nuevo a la cuerda floja y electrificarla para prevenir cualquier voluntarioso intento de que razone, o

b) sobrepuesto del susto inicial, acostumbrado ya a su propia presencia, mandaría a tomar por saco la mitad de esos dogmas de medio pelo que, antes de soltarlo en nuestro pastoril y sublime sendero, lo arrastraron como marioneta descabezada por consultorios, insomnios, gimnasios, estreses, ansiolíticos y demás inventario característico del mainstream actual. Qué alivio sentirá este converso… Al poco tiempo de la descabalgadura, de saltar de la cuerda floja, se reirá de su propia cabezonería y ofuscación. No dará crédito a que durante tanto tiempo no haya sido capaz de por lo menos parar un momento para decidir sobre sí mismo… cosas que pasan, se dirá paseando tranquilamente y sin cobertura en el móvil.

El Páramo en imágenes (reales)

Qué verde sigue siendo nuestro valle… no hay duda. Las emociones se agolpan desordenadas mientras selecciono algunas de las instantáneas de Rodri. Esas anunciadas imágenes reales del Páramo. Un viaje por determinados lugares, algunos reconocibles a la primera, pero también por ambientes y realidades menos tangibles. Dejaros llevar, sentaditos ante vuestros PCs, estimados geypermanes. Cerrad los ojos, imaginad que sois Virgilio redactando sus Bucólicas, que el Back to the roots os va poseyendo. No os resistáis. Olvidaros de vuestros redundantes discursos maduro-laboriles… ¿Para qué tantas prosaicas dedicaciones? ¿A qué ese continuo podar la rama contemplativa que germina en vuestro corazoncito?...

Si queréis más de nuestro Protomártir fotográfico, ir a http://www.flickr.com/. El pseudónimo de Rodri es "costadamorte.eu". Os encontraréis con estas fotos y muchas más. Con sus localizaciones y otros datos. También podréis comprobar la fijación de Rodri por determinados temas... como debe ser. Lo que os aseguro, es que no os podéis imaginar cuáles...

Por último, como contrapunto a tanta belleza, aquí tenéis al Protomártir y a Venturín, justo tras finalizar la selección de las fotos. Era tal la emoción que nos tuvimos que dar mutuo sostén, las piernas se nos vencían...