Eterno retorno, o cualquier triquiñuela del bucle espacio temporal. O es que alguien me vigila, o es que sin quererlo acierto en la diana, o qué fenómeno paranormal, o es que vaya causalidad, leed bien, sí, que os veo despistados, he puesto causalidad no casualidad, os dará igual, pero a mí, no… Cómo, sin teorías ali-oli, explicar que en la puñetera primera página del cachalote 1148 de Thomas Pynchon nos topemos con una inesperada cita (pedante costumbre abrillantada por escritores ad infinitum) del totémico personaje, del científico brillante, que nadie se entere que trabaja para nosotros este perrofascista, como lo atrapen antes los moscovitas estamos aviados, registren todo el Reich y me lo traigan al despacho, que le haremos una oferta al Werner que no podrá ni imaginar, y preparen baberos y manguerazos para limpiar las vomitonas tutiplén que se nos van a escapar a todos los hombres de bien y que van a atragantar las tuberías del local de tanta arcada que nos va a dar al decirle al Werner Von Braun firme usted aquí Herr, línea directa con el Uncle Sam, espere que le paso el teléfono, lumbrera que en pocos años nos fabricará el gran torpedo, el gran supositorio, el Grosse Rakete que nos pondrá en órbita, que nos chimpará sin escalas y de una santa vez a la puñetera Luna antes de que lleguen los moscovitas… que me lo traigan al Werner he dicho, ar.Firme aquí, Herr Báltico, Herr Peenemunde, Herr Raketen, nuestro hombre en la Luna, perrofascista… ay Mittelbau-Dora, ay los esclavos, ay los tierra -tierra estallando en Gross Britanien, ay los Juden, cuánta infamia de ojos azules… superémoslo, pongamos nuestras mentes en blanco, olvidemos descarríos juveniles, perdonar es de sabios… Y es que ahora es uno de los nuestros, buen chaval, engominado, big mac. Atienda Mr. Von Braun, tachemos lo de Herr que suena perrofascista, ahora es Mr., le decíamos que atienda Mister, póngase usted a pensar científicamente en cómo llegar a la dichosa luna en nombre, no del Reich, qué bestias estos teutones, sino del Empire…
Y digo yo, qué pinta Werner ocupando el tiempo de Pynchon, descubridor de enormes extensiones sin sentido, rey del metraje abusivo, agotador, embaucador, malabar. Uno recibe la orden de no sabe dónde, de no sabe quién. Y la orden se cumple: se lee, para empezar, para probar, antes de enfrentarse con el delirio mil y pico, en plan cauteloso, decía que uno se lee V. Y V. está bien, ya os le he dicho, y llega la siguiente orden: siga con El arco iris de gravedad, si se atreve, claro está. Y uno, carente de criterio, o de valores, o de mesura, o de lo que sea, llegada la orden, va y la cumple. Y se compra el cachalote 1148. Y lo abre, y a uno lo engulle, y bonito papel, y aquí aparece Werner Von Braun… Y entonces ya está montada. En la primerísima página número 1, ThomasP, augur del nuevo milenio, nos sale con cititas estilo nouvelle cuisine del padre de los Raketen/Cohetitos, del mismísimo Werner Von, el ínclito. Otra vez tú, Werner… Y entonces miro a mi espalda, quién me vigila, quién decide por mí, quién me ha puesto este criminal librajo toneladas de papel en las manos, quién soy… y sí, alguien me vigila, alguien decide por mí. Y sigo mirando a mi espalda, sin torcer el cuello, trucos que se han aprendido a base de desconfiar, y, lógicamente, quien está ahí no se deja ver, pero elige por mí, qué morro, y me presta sus ideas, me invade con ellas, si por lo menos diera la cara, se la podría partir, y luego asustarme, pero quién es éste que soy yo, la bofetada que le acabo de arrear, indómita, me duele en la mano y me duele en la cara, hay que ver qué cosas… Creo que dentro de unas dos semanas habré acabado con el cachalote 1148 “El arco iris de gravedad”… y no sé si la somera y precaria idea que me he formado acerca del librito abusivo se consolidará, o acabará por dispersarse aún más, que sería lo propio y lo que creo que acabará pasando irremediablemente. Qué tío Pynchon, cómo se las gastaba…
